Arcángeles mutilados,
sin alas, sin esperanzas,
nos miran y se lamentan,
son los rostros del olvido.
Sobrevivientes de piedra yerta,
de nombres envejecidos
en tumbas desconocidas,
en tierras inhabitables,
en féretros marinos…
Allí arrojaron las almas,
de una patria enmudecida,
las voces de un pueblo fausto,
nostalgias de un ruin destino…
Lluvia de cielo negro…
Aroma de sangre obrera…
Huellas de muerte lenta…
Un niño sueña y escucha
la voz de su padre a lo lejos…
mientras su madre entierra
el eco de sus lamentos,
sacude el recuerdo infausto
de ánima en vida llorando,
¿Dónde estás, esposo incauto?
¿Qué ganamos, de tu lucha
por lo justo, por la causa?...
Caminan los asesinos
por los valles de lo impune…
Y aun la palabra justicia,
huele a sueños,
suena a olvido…
© 2008 Ignacio Araya Dinamarca
Junio 07
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